Alfacar

La suerte de nuestro oficio es que, a veces, nos permite estar en lugares que son un regalo más que un escenario de trabajo. No es cuestión de "tocar la Historia", como decía ayer una compañera de Canal Sur, pero pisar el umbral de las fosas de Alfacar (Granada) en las que se cree que yace Federico García Lorca (con cinco fusilados más) supera la sensación rutinaria de cubrir una noticia. A un metro de donde pasas hay muerte, hay cuerpos que un día tuvieron vida, hay recuerdos pisoteados de familias que ahora buscan una reparación en forma de losa, de lápida. Duele la frivolidad con que nos enfrentamos a un enterramiento, por más que tenga apariencia de parque en calma, y el ansia y la expectación que provoca una muerte entre las 180.000 que, como mínimo, dejó la guerra del 36. Todos entramos en esa dinámica, porque llama el ansia de desvelar un secreto guardado durante 73 años, porque entendemos que dar con Lorca es una asignatura pendiente en el mundo entero, como demostraba la presencia en Alfacar de compañeros de Associated Press, France Press, The Times o el Frankfurter Allgemeine. Pero luego, al regresar, al reflexionar, me pareció que toda la emoción contenida en ese momento, toda la trascendencia, se murió en una guardia demasiado distendida. Quizá hubiera sido preferible un silencio como el que se vivía unos kilómetros más allá, en Víznar, el otro lugar que algunos expertos señalan como fosa de Lorca y los demás. Creo que, más que por frivolidad, la culpa de todo está en la imposibilidad de tomar conciencia de lo que supuso una guerra civil, en la extrañeza que supone imaginar esa ladera cubierta de muertos, ahora que en la zona proliferan los chalés, el color, la paz de fin de semana. Las nuevas generaciones no podemos ni intuir aquello, pensar que España entera era una fosa hace 73 años. Espanta sólo pensarlo. Por eso nos concentramos en la mediática espera. Todos lo hicimos. Aunque hoy el regusto que quede sea un poco amargo.

P.D.: Os dejo a la versión lorquiana de Ana Belén.-