Triste triste triste

ETA mata a un socialista en Mondragón. En la calle, a bala limpia, ante los ojos de su hija. Así, sin más. A quemarropa. Es la puntilla a una noche triste con ocho chavales asesinados en Jerusalén, en Kiryat Moshé, a la vera del Renaissance Hotel, uno de esos lugares mágicos que uno guarda para toda la vida. El drama en lo que era el escenario de la pura felicidad. Nueve muertos del fanatismo, los de capucha y los kamikaces, tan distintos. Ya no es un viernes de campaña, es un viernes de muerte. Triste triste triste. Seamos fuertes, hermanos. Sigo creyendo que somos más y somos mejores.